Un hueco para respirar,
para espiarse con las manos.
Podría ofrecer algo,
cualquier cosa,
pero el dolor innumerable de los perfumes
haciendo todos los sitios
que fueron ya.
Se despiden las cosas.
Se van.
Se detienen a un paso inalcanzable.
Llora su vuelo,
su falta de canción de cuna.
Porque canta la noche y se hace la noche
Porque canta el día y se hace la noche.
tremendo pame, qué más decir..
ResponderEliminar"Con la piel hecha río"...
ResponderEliminarMe provoca cierta amargura ese hueco para respirar la desposesión, y luego la picardía del espiarse con las manos; no es ni siquiera dual. Luego se va, llora; una montaña rusa, alegre cantidad de sensaciones, increíble que logres eso Pamela, me fascinó. ¡Un abrazo!
Lo ambiguo de estos versitos hacen que uno rellene los huecos con cosas propias y termine por creer que el poema es suyo. Qué bueno que hayás decidido armar un blog.
ResponderEliminarSólo comentaré algo... con lo bien que escribís Pame tendrías que tener cuidado, hay mucha gente inútil y envidiosa por ahí que viven haciendo plagio (yo soy inútil pero doy crédito a quienes admiro! jajjaja) hace poco me pasaron esta página: supuestamente es fiable
ResponderEliminarhttp://www.redescritoresespa.com/
es para registrar tus escritos :) legalmente hablando
cuida tu arte! es hermoso!
Un abrazo.
Nah. No hay que perseguirse. Si nos roban un poema, ¡haremos 100 mejores! He dicho.
ResponderEliminarYo ya le robé todos jajajajajajajajajajajajajajajajajaja
ResponderEliminar