Cuaderno para el agua

Comparto con ustedes mi libro de poemas, Cuaderno para el agua.

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Llamame con la voz que nunca esconde los sabores de tu sangre. Elegime entre los que andamos el tiempo sagrado del silencio.

Aprendí que el agua también me moja si la sostiene el recuerdo por eso tiemblo al lado del sol debajo de la sábana dentro de la música alrededor del silencio como un vientito fresco limpio que busca y busca.

Mañana cuando el sol repose sobre las cosas voy a recordar con todo el cuerpo. Por lo pronto me voy acordándome de que me estoy yendo, y de que ahí, en tu piel, se quedan descansando mis manos. Te toco en el aire, en el perfume que guardan algunas horas. Las percusiones de tu sangre. Mi estrella enredada a tu espalda como un enorme silencio curvo cuervo cargo, ay, con la corona afilada, no te acerques a mi frente. Voy a recordar el elemento de tu boca, el brote de tu boca, la vida de tu boca.

No me alcanza la piel para el aire ni los ojos para mirar el cielo ni el corazón para el impulso pluvial de la música hacia adentro ni los pies para cruzar la edad de la tierra ni las heridas para el dolor ni el tiempo para la muerte, me es poco un cuerpo solo para sentir el mundo. Este instrumento de la sensación que se llena con pequeños indicios rastros huellas como una palabra o la humedad de otra boca o el silencio necesario de las piedras.

Sube la mañana
por tu columna
se sumerge la noche.
Canción para dormir y para despertar.
Canción para morir y despertar.

Rueda la noche su paciencia de grillos,
su relincho de tinta
cielo abajo.

y entendí
que el canto del pájaro
o la oración de los sauces llorándose en el agua
son también el silencio

Yo corro descalza la mañana y unos pájaros silenciosos levantan el sol sobre mi casa.
Respirando me voy con el aire y soy nueva en el mundo y soy fresca en la calle; y vuelvo a sentir en mi cuerpo el rebaño del río pastando el cielo. Algunas cosas me devuelven el alma nueva, el alma limpia. Agradecida.

Un hueco para respirar,
para espiarse con las manos.
Podría ofrecer algo,
cualquier cosa,
pero el dolor innumerable de los perfumes
haciendo todos los sitios
que fueron ya.
Se despiden las cosas.
Se van.
Se detienen a un paso inalcanzable.
Llora su vuelo,
su falta de canción de cuna.

Porque canta la noche y se hace la noche
Porque canta el día y se hace la noche.